#. 430
Die tür fliegt zu. Wie der Spiegel mich auslacht, kälte der Fliesen den Füßen nichts ausmacht. Tropfen übergießen mich lautstark, stets im Takt, aber der Dreck geht nicht ab! Wackligen Schritte zieh’n ab in die Küche, in der Mitte nackt unterm' Tisch & klatsch, in die Pfütze. Richtiger Schmerz, richtiges Blut, trümmerndes Herz, glückliche Wut,
seht wie die Schande marschiert, flüstert die Wand an der Tür. ich weiß, dass er mich liebt, er muss es tun.
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